Вот знаете, минна, меня несколько перекашивает, когда Стивена Кинга называют писателем ужастиков. Стивен, блин, Кинг - живой классик с восхитительно многообразным наследием, не говоря о том, что лучше всего ему имхо удаются не мистические сюжеты (хотя и тут ему равных нет), а социальные кошмары (вроде "Розы марены" или Эда Дипно из "Бессонницы"). Не всё, конечно, у Кинга одинаково полезно удачно ("Историю Лизи" дожевать я не сумела, "Мобильник", судя по всему, писал какой-то гострайтер). Но вот, например, сборники рассказов у Кинга просто прелесть что такое, ранние, во всяком случае (там больше попадается такого, что не просто читаешь с интересом, а что в некотором роде оставляет на тебе след, как и полагается хорошей литературе, даже если это рассказ об одержимой гладильной машине). А только вспомните "Ночной прибой"! Я вот ввиду всего этого вирусного звездеца частенько вспоминаю, как персонаж, который первое лицо, фантазировал на предмет поставить такой здоровенный кубический памятник для инопланетян (буде они однажды прилетят на вымершую Землю и захотят узнать, куда делось население) с гигантской надписью "ПРОСТО ОТ ГРИППА". Ну, у нас тут не грипп, но тем не менее.

Или вот сборничек "Лавка дурных снов". По большей части из серии "прочитал и ладно", но там есть очаровательный, чуть не искрящий сквозь страницы "Ур" ("Ur"; знаете, на что похоже? На старый-престарый "Текст-процессор"; тоже ведь про волшебную машинку) и "Билли "Блокада" ("Blockade Billy"), по какой-то неочевидной причине поразивший меня по самое... до самых... короче, сильнейшим образом.

Это я к чему. Кинга читаешь и перечитываешь как литературу, и очень удивительно, когда рядом в книжном на полочке стоит какой-нибудь, извините, Баркер или ещё кто-то подобного пошиба.