Ветер тронулся умом - свистит во все стороны с ужасной скоростью. Насыпалось снега, его ещё и подсвечивает солнце; ходить без очков можно, только закрыв глаза, но лучше не ходить, потому что Хёгг знает, в какую сторону тебя сдует в следующую секунду. Поэтому я сижу в норе, благоухая разнообразными намазками (как обычно, мешок от Мусика), время от времени изображаю хозяйствующего субъекта и читаю то одно, то другое. Очень чешутся лапки изложить соображения насчёт "Вокзала потерянных снов", но нет уж, там слишком непредсказуемые выверты сюжета; единственно что а) не зря мне сразу не понравился Айзек; б) я всё-таки правильно угадала, что натворил Ягарек в родном Цимеке такого, что ему отрезали крылья. Короче, если вдруг прочитаете и захотите перемыть персонажам кости, минна, - я всегда пожалуйста. Чтобы уже не сбиваться с нью-кробюзонской атмосферы, начала "Шрам". Кроме этого дочитывается "Кракен" того же Мьевилля, читается Гоголь ("Портрет", ага)), а в качестве отдохновения перечитывается цикл про Стражу (в данный момент "Пятый элефант").

По мешкинэтскому примеру перевела калазирис в разряд домашних платьев - сделала разрез, чтоб удобней было передвигаться. А то жалко, приятная вещь и лежит без дела. Он же перекрашен по методу линьки и теперь удивительного, не имеющего названия абрикосово-розового светящегося цвета. Не знаю уж, что пришло вчера в голову Ури-нэко, но она скаканула мне на спину и поехала вниз, безуспешно пытаясь закогтиться (когти были подстрижены час назад), а я в это время мирно читала на кухне Пратчетта и никому не делала зла. Вот что должны думать мои соседи? Тишина весь вечер и вдруг нечленораздельные ужасные вопли.